Duas notas de rodapé

1

Qualquer coisa cheira mal

em sua permanência aqui na Terra.

Algo de estúpido se passa

nas reuniões onde se decidem os infartos;

algo não compreensivo ocorre

na comissão que coordena os atropelamentos.

Deus, ou quem estiver no comando,

só pode mesmo ser um cara muito piedoso,

ou andar terrivelmente mal assessorado.

Perdoa-se a burocracia que deve haver

e a longa fila de processos a julgar,

talvez má fé ou corpo mole dos juízes –

o que não é de se surpreender.

Ainda assim somos obrigados a nos perguntar:

por que não se tão urgente? Se tão óbvio?

Não existe melhor hora do que agora.

Para ontem é tarde demais.

Antes tarde.

2

O espaço anda tão escasso

que ocupá-lo por ocupá-lo

não parece nem um pouco válido.

Se livrar de uma ou outra caixa

(aqui usamos a velha metáfora)

que pouco tem nos acrescentado

não pode ser algo assim tão abominável.

Se ao menos guardasse algo

convinha talvez guardá-la.

Que está vazia não resta dúvida,

ácaros, ácaros, ácaros,

aos milhares,

aos milhões, como em toda velha caixa.

O que se perde?

Uma cabeça a menos no senso demográfico.

Um nome encabeçando o obituário.

Talvez uma breve nota de pesar no jornal (desperdício

de papel em tempos de aquecimento global).

Foda-se se tem uma mãe para chorá-lo.

A casa – ou outra coisa – em ruínas

(uma crônica)

1

a princípio a casa parecia sólida (era uma vez...).

as primeiras rachaduras foram esquecidas debaixo de quadros e uma nova demão de tinta – com uma nova cor – solucionava brevemente a questão.

depois, fendas maiores que se mostraram exigiam ferragem & argamassa – ossos/tijolos de uma fratura exposta (e a ferrugem era óbvia).

e vieram técnicos de toda laia com seus laudos de diversas laudas:

o solo possivelmente era impróprio – uma estrutura calcária cedendo à ação da água;

[ou]

possivelmente tudo se erguera – sem que se suspeitasse – sobre um antigo depósito (mal compactado) que cedia lentamente.

2

espera-se que quando vier ao chão, todos já tenham se mudado

– ou estejam dormindo.

Outro adendo

como falar de poesia com eles

que perderam (perderam!) a vida

contemplando suas fortunas

(e só conseguem pensar em

um psiquiatra para Mallarmé

um reformatório para Rimbaud!)?

como falar de poesia com eles

que não viram beleza em nada

senão nas vitrines, nos classificados?

(e só conseguem pensam em

um rehab para Baudelaire

um retiro espiritual para Poe!)?




*

Àqueles que nos odeiam

Aqueles que nos odeiam
nunca descansam

Movidos por uma paixão
de proporção desmedida
são capazes de tudo
o tempo todo

Algo próximo do insano os impulsiona:
um amor à revelia
(ou às avessas)
que se alegra com a nossa ruína

Não dormem
e se o fazem
não sonham com nada além de estratégias
para alimentar a chama de nossa insônia

Incansáveis em seus propósitos
é impossível mencioná-los
de qualquer forma que seja
e não dimensionar
o tamanho da inveja
que os alimenta

Aqueles que nos odeiam
nunca descansam

Não reconhecem fim de semana
feriado, dia santo:
seriam funcionários exemplares
se ao trabalho se dedicassem
como se debruçam sobre nosso itinerário

Em suas vidas miúdas
estão agora mesmo escolhendo com afinco
o nomes dos fakes
como se fossem
os nomes dos seus futuros filhos

Na falta de um nome
– as vezes falha a inspiração –
um perfil anônimo, em rede social
cumpre a função

Só repetem, afinal
o que seus pais fizeram com os nossos pais

(que isso de ser um merda
quase sempre se herda)

Rafael Nolli
01/06/17